* * *
Душа потребует покоя.
А непокоен, смутен лес.
Деревья скорбь мою не смоют,
и ни луча с седых небес.

Чирикнет птичка-невеличка,
сестренка, кровная родня...
Мы с нею схожи и обличьем,
и без чириканья - ни дня.

Мы местные, а это значит,
России близок наш окрас... 
И тут поем мы, тут и плачем,
да кто, скажи, услышит нас?

И соловьев никто не слышит!..
Какие, право, соловьи?
Бушует рынок, хрипло дышит
страна вне правды и любви.

В ней переполненные тюрьмы                             
и детские дома  -  болят.
И Боря с Ксюшей всех гламурней,
и популярней всех подряд.                                    

Ура - эстраде, смерть - поэту,
и веселись под тру-ля-ля.
И свирепеет власть при этом
обожествленного рубля.

Остановись, страна большая,
остановись и отдышись.
Услышь, как горло надрывая,
сама себя не узнавая,
поет и плачет злая жизнь.

4.03.2010