Я строю свою Пизанскую башню из слов
И мне уже поздно учиться вязать и шить.
Мне кажется, я - неудавшийся крысолов,
Жалеющий тех, кого ему нужно душить.

Разбитые буквы скрипят, как плохой паркет.
Я бью свое нервное “Я” из неровных слов.
Есть разные альтернативы для слова “нет”,
Но выбор за тем, кто ловец, или - кто улов?

Молчание - знак? Или это лишь знак молчать
От выпавших снов до набатного бубенца?
Ловцу дана привилегия первым начать,
Но крысам известен признак начала конца.

Нас вряд ли устроит мир за сплошной стеной,
Листать имена интересно лишь до поры...
И я, улыбаясь, сейчас повернусь спиной
К крысиным глазам, наблюдающим из норы.