Ночь. Плюс двадцать. А в снах - моросящие глюки. 
Отпечатки видений - морщинки у глаз.
Просыпаюсь. В окно тычут лапками звуки
Семенящих шагов ветерка. Дикобраз -
Необрезанной пальмы, усохший от скуки.
Что-то в жизни моей дефилирует  мимо.
Утро. Завтрак. К столу подан солнца омлет.
И клонирует мысль луч кроваво-карминный:
Не по просьбе моей появился на свет.
Но по силам моим свет обрыдший покинуть.