В творчество моё вбивают клин,
Чтоб не смог, шатаясь, быть свободным,
И калякать то, что неугодно,
Ставши на поверку - не таким.
Подливают в замыслы нектар
С приторной отрыжкой послевкусий.
Может оттого я и не в курсе,
Что такое строчек перегар, 
И похмельный в облака полёт
На пегасных крыльях дирижабля...
Вон, в болоте книги пишут жабы.
Я, как рыба, в речке бьюсь об лёд.