Бег времени - прожорливый упырь.
И не резон откладывать на завтра
вечерний дождь, космическую пыль,
летящую на снег под звон азарта
оживших ручейков в начале марта.
Вот год прошёл, увязший колесом 
в болоте буден, сердца не щадящих.
Виски уже серебряным песком 
Припудрились. И ноги еле тащат 
Туда, где ожидают прах и пращур.