Бьёт о вечер волну ностальгия немая - 
лучезарный лоскут на мышиный уют. 
Позвонить бы кому, адресов то хватает. 
Притворившись - поймут, 
                    отключившись - пошлют.
От луны полкуска серебрит в кресле спинку. 
Белоснежная вязь над седой головой. 
Забываюсь. Тотчас погружаюсь в покой.
И уже в сонме снов я сверну на тропинку,
где за руки держась, прорастём мы травой.