Я снова в ожиданье чуда.
Твой дом затих в тепле уюта.
На полках томики Неруды,
На кресле нот ненужных груда,
И время замерло как будто.
Вот входишь ты в цветном халате,
Немного из другого мира.
И уклоняясь от объятий,
По ходу поправляя скатерть,
Бесшумно проплываешь мимо.
Садишься, заголив колени.
И куришь, и осталось вроде
От книги нашей оглавление.
Но тронув клавиш нетерпение,
Сбегаешь тенью в храм мелодий.
А мне опять вкушать наверно
Переперчённой этой снеди.
Лишь на виске шальная вена
Мне говорит с тоской Шопена:
"Не первый я,
и не последний".