Без шапки и в курточке, в пику погоде,
Кондуктор слегка поправляет начёс.
Вручную водитель-мужик переводит
Разбитую стрелку под носом колёс.
Он крякает, спину сутулую горбит.
Я почками к ржавой скамейке примёрз.
Деревья родные, машины чужие,
Трамвай, изнутри как лицо алкаша,
Скребёт токосъёмником стёртую жилу
И пузом по рельсам ползёт не спеша.
И мы, пассажиры, угрюмы, но живы
В пути,
           жизнь в котором не стоит гроша.