Забытая унылая дыра.
Семь вечера, а городок притих.
Мадам, а не пройтись ли в номера?
И там вы прочитаете свой стих
О снеге, о мерцающей свече,
О тяжести прощаний и разлук,
О том, что не хватает на плече
И на груди мужских горячих рук...
Мы будем пить дешёвое вино,
Смотреть на захламлённость
                         плоских крыш
И представлять, что праздником в окно
Заглядывает весь в цвету Париж.