Видишь, Джо, я чертовски не знаю, куда мне деться.
Здесь холодные стены, и, вроде бы, все путем,
Но пойми меня так - если мне не согреют сердце,
Я не знаю, зачем я бежала...Мы все растем,
Только, Джо, у меня есть вопросы к твоим подругам,
Телефонные споры о смерти (почти на смЕрть).
Понимай-обнимай...без тебя мне ужасно туго...
Позови, разреши наконец-таки мне посметь...
Милый Джо, я пишу тебе чаще, чем слышу звуки,
Безответные письма, без адреса, в никуда.
Расскажи, когда ты мне не пишешь, не сводит руки
От того, что так просто даешь мне подобный дар?
Не слезятся глаза ото всей широты поступка?
В сердце брошенным буквам обещано долго жить...
Джо, родной, да ведь это - прекраснейшая зарубка
На моих неотвеченных мыслях. Но что мне выть
На Луну и какие-то камни в холодном небе?
Мне хватает того, что для каждой моей строки
У тебя есть глаза. И всего, может быть, нелепей,
Что над белой бумагой ты не занесешь руки,
Чтоб ответить: "Прости, мне не нужно твоих секретов.
Не пиши этих строк, я устал от твоих "люблю"
Я пишу, не заметив, что дом мой стал стар и ветох
И развалится напрочь, наверное, к февралю...

Но когда она выйдет проверить почтовый ящик,
(Чего в жизни не делала в ворохе этих дат),
Она будет рыдать на коленях и в дом не втащит
Письма Джозефу...с меткою "Выбывший адресат"

20.12.2009