Аннотация: Это стихи, которые почему-то нравятся моей маме... Наверное, всем нам нравятся то, что творят наши дети.
1.Противоречие
1. Рывок. Толчок. Прыжок! Расчёт? О нет, лишь безрассудство! Хватайся! Ветка! Куст! Ствол! Порог... Пророк? Почёт? Сереет небо...
...Выси Синее васильков. Вот кони мчатся рысью...
...Всё тише шум шагов. Машины рвут моторы. Граница, как гранит. Молчи. Опустим шторы. Громадный монолит Стоит у перекрёстка. Над башнями Кремля Дожди бушуют хлёстко...
...Красуется заря. По мостовым белёным Бежит весёлый люд. Мир кажется влюблённым...
...А здесь куранты бьют...
Я выдумала счастье За белою стеной. Москва лежит печатью. Простимся же с Москвой.
2. Не избежать скандала. На стол пролит кефир. А я в тиши писала: "Хочу к тебе, мой мир!" Метались идеалы. Творилось колдовство. Я создала анналы Отрезка своего. О небо! Я на грани. Здесь свет слепых квартир, Нелепый гул исканий... Хочу к тебе, мой мир! Забряцали подковы. Стихает рёв и гам. Здесь вас не спросят, кто вы - Там вы равны богам. Оставь пустые шутки! Но свет прожекторов Рисует промежутки. Всё тише звон подков...
3. В подушку я рыдаю. В квартире кавардак. Москва не отпускает. Кто знал, что выйдет так? Пустые алгоритмы Божественных дорог. Что ж, тАм не будет рифмы, Где нет людских тревог!
Пусть! Аргумент не веский. Честь отдаю земле...
На полке - Достоевский. Тургенев - на столе. Чего же вы хотите, Желанье и гротеск? Меня не пустит Питер, Его волшебный блеск. Я связана с Россией, Меня зовёт Земля! Пусть ближе мне Мессии, которым слово Я В уста вложила жестом, Касанием пера. Пусть мир их стал тем местом, Где нет беды и зла.
4. Сереет небо. Выси Заплачут надо мной. Я счастлива. Корыстью Не взять души больной. Мой мир - мираж фантазий. Он скоро отлетит. Глядит сквозь вихрь оказий Огромный монолит...
...А где-то белый город Поднялся над скалой. Там свет. Там всякий молод...
Но здесь курантов бой...
5. Промчит сквозь воздух спёртый Коричневый сюжет. Мой вздор был ярко-жёлтым, Но он теряет цвет. Сереет небо. Минин Зовёт нас всех на бой. Постой! Душа остынет: Я поборюсь с собой.
2012
2.
Я не поэт. Быть может, это солнце,
Что пляшет между тучами и лесом,
Поможет мне смириться с этой долей,
Поможет окончательно понять,
Что будет счастье и на дне колодца,
Или за плотной бархатной завесой,
Или в забытой, горестной юдоли,
В той жизни, что уже не миновать.
Я не поэт. И, побежав за славой,
Я упаду на первом перекрестке,
Где зачерствелой, побуревшей глиной
Меня обдаст шумящая толпа.
Таланта нет. И будет прав неправый,
Сказавший, что не для меня подмостки,
Что позабудет мир мои картины,
Что зарастет травой моя тропа.
Куда теперь? Я знаю, я не лучше
Других: умелых, быстрых и упорных.
Я пожила и не свернула горы,
Я на лоскутья мир не разнесла!
Что ж, так и быть, мне не даются кручи,
И надо мной смеются солнца блики.
Я повинуюсь тихо приговору:
Я буду жить, как всякая жила.
Промчит мой срок. И с тихой укоризной
Я погляжу в окно прощальным взором.
К чему искать бездарности причины,
Когда скупая смерть приходит в ночь?
Скупая смерть вершит скупую тризну,
О ней не будут распевать труворы.
Я буду рада, коль мою кончину
Оплачет только сын мой или дочь.
Способность! Что способностью покроешь?
Она в игре обыденной не козырь.
Ей укоряют даже. Все науки
И все искусство требует талант.
А я? Я в середине. Не построишь
Ни здания поэзии, ни прозы...
Я не поэт! Я умываю руки.
Я не поэт, не гений, не гигант!
2012
3.
И всё-таки я не борец, Хоть морем бурлит страсть страстей. Мечтой меня создал творец, Несущей тепло для людей. Какой бы ни встал государь, Для крови душа далека. Да, всё-таки я не бунтарь. Я зла, но спокойна пока. Призвание в жизни одно - Найти и познать красоту, Открыть в своём сердце окно, Увидеть внутри чистоту. Новаторству ль будет конец, Вернётся ль прожитое встарь, Но всё-таки я не борец И всё-таки я не бунтарь.
2011
4.
Нашу жизнь разделяют бессмысленно Три абсурдных, затасканных истины: То ли сладкое, то ли прогоркшее На две трети забытое прошлое; Желчной страстью к комфорту кипящее, Вроде сносное настоящее; Голубые надежды несущее, Как ораторы скажут... Грядущее...