Случилось уже так, что получилось
Тому случиться, что бы и должно...
Что ручка на годах моих училась,
Пройдя сквозь осень в парках и вино.
Наверное, замечталась, раз осталась
Навеки жить в плывущих облаках,
А ведь немало ей в пути встречалось
Хорошего местечка на листах.
Ей чудится, что сбудется когда-то
Все то, что очень хочется писать...
Но этот мир пошит из мягкой ваты
И здесь ей твердо на ноги не встать.
Ей мучиться не хочется без толку
А хочется приплода от трудов.
Но видимо, что так же втихомолку
Она пойдет по миру странных снов...
Не лечится и мечется то чувство,
Что все ж она останется одна.
...И дико плачет строками. Так грустно,
Что хочется налить в бокал вина.
Абсурдно бурно плачет и трепещет,
И плещет кровью на бумагу сотни рек,
Не зная то, что где-то ее ищет
Ее родной и самый близкий человек...





Kiev.