Аннотация: "Тот, кто поймет главное, кто найдет истину и откроет ее людям, станет Мастером..."
Артёмов Андрей
Мастер
Рукописи не горят...
М. Булгаков
Не мы меняем Мир.
Мир меняет нас.
Он был писателем. Самым настоящим, таким, какими их самих нередко описывают в книжках. В меру неряшливым, в меру самоуверенным, и сверх меры увлеченным своим делом. Когда Он брался за перо (настоящее, гусиное) в Его ясных голубых глазах то вспыхивали искры, то метались из стороны в сторону ехидство и насмешка, то плавно растекалась тягучая тоска. Все знали, что в такие моменты Его лучше не трогать. Он становился неуправляемым, невменяемым и даже опасным. Поэтому всякий раз, прежде чем нырнуть в манящую реальность придуманных миров, Он запирался на ключ в собственном кабинете на первом этаже старенького двухэтажного домика. Бывало, что Он неделями оттуда не выходил, вызывая истинное любопытство у зевак и жаркие споры торговок на базаре: "Интересно, чем он там питается?", "Как можно столько взаперти сидеть?", "Да помер давно, старый хрыч!", "Свихнулся или заболел! Надо лекарей звать!". Кабинет представлял из себя комнатушку площадью три на три метра. В одном из углов комнатушки стоял старинный стол из красного дерева, сделанный на заказ заезжим ремесленником. На столе всегда лежали два пера (на всякий случай), огромная стопка пергаментов и доверху наполненная чернильница. Тут же рядом пристраивалась трубка ручной работы, принадлежавшая когда-то Его деду. Ароматный табачок, купленный на базаре у заморских торговцев, Он всегда носил с собой, в нагрудном кармане любимого жилета. Курил Он редко. Ему больше нравилось вечерами сидеть в кресле, в свете свечей любоваться из окна таинственным видом луны, бережно набивая табаком старинную трубку своих предков... Когда люди начинали всерьез беспокоиться и шли к Нему домой, Он, живой и невредимый, с торжественным видом распахивал перед ними дверь, держа в руках новое творение. Рукопись сразу же шла по рукам, и к вечеру в маленьком городке не оставалось ни одного человека, не прочитавшего ее...
Он был писателем... Еще будучи мальчишкой, едва обучившись грамоте, Он принялся творить. Сначала просто описывая увиденное: пейзажи, людей, события. Затем стал Сам придумывать сюжеты, появлялись все новые идеи, новые образы. Он смотрел на мир по-другому, замечал в предметах то, чего другие не замечали, видел людей насквозь, примечал каждый изъян человеческого характера, из-за чего в последствии нередко был бит...
Первоначально родители на занятия сына смотрели сквозь пальцы. Но со временем отец, потомственный военный, смущался все больше и больше. А узнав, что сын, закончив школу, военной академии предпочел "писарское дело", вовсе пришел в ярость. Дело чуть не дошло до крайности, но местный библиотекарь, хороший друг отца, в прошлом тоже военный, объяснил, что "у мальчика потрясающий талант", что "таких, как он, - единицы" и что "загубить такой дар - преступление". Отец махнул рукой...
Закончив университет, Он устроился на работу в библиотеку. Дни и ночи напролет Он читал книги, все подряд без исключений, анализировал их, делал выводы. Естественно, все это время Он не переставал писать. Не было ни дня, чтобы Он не сотворил маленький рассказик, шуточное стихотворение или любовную балладу. С каждым днем Он становился все увереннее в себе, творения получались все интересней, все изящней, все умней...
Спустя десять лет, когда непрочитанных книг не осталось, Он оставил работу в библиотеке. Он пустился в странствия в поисках новых мыслей, новых идей, новых ощущений. Он объездил всю округу, побывал в далеких уголках своей родины, впервые увидел море. Однажды, остановившись на ночлег в одной маленькой глухой деревеньке, Он обнаружил старца, который оказался известным заморским писателем. Он проговорил со старцем всю ночь и был поражен его словами. Старец говорил, что каждый человек родился творцом, и каждый в меру своих возможностей должен творить, чтобы самое хорошее, самое лучшее в нем оставалось людям. Старец говорил, что жизнь писателя - вечный поиск главного, поиск, лишенный покоя, наказание Богов. Старец говорил, что тот, кто поймет главное, кто найдет истину и откроет ее людям, станет Мастером. Старец посоветовал: "Если можешь остановиться, не писать, - остановись сейчас". Он поблагодарил старца и распрощался с ним. Остановиться Он уже не мог...
Вернувшись в родные края, Он обнаружил опустевший дом. Через два года после начала Его странствий родители умерли. Сначала мать, затем отец. Он остался совсем один. Оплакав родителей, Он задумался, что делать дальше? Ничего, кроме сочинительства, Он не умел. А сама мысль продавать свои произведения претила Ему. Литература - не способ зарабатывать золотые монеты. Если начинаешь творить для денег, то само творение теряет смысл...
Настали нелегкие дни. Он перебивался одноразовой работой в университете и библиотеке, за которую платили гроши, и тем, что продолжало расти на заброшенном огороде. Бедственное положение угнетало Его, что, конечно, не могло не отразиться на Его творчестве. Он стал думать, что дни Его сочтены. Но вскоре все переменилось...
В один дождливый осенний день в дверь к Нему постучались. На пороге стоял мужчина средних лет, с жесткими правильными чертами лица, светлыми вьющимися волосами, редкой бородкой и пышными усами. Надеты на мужчину были поношенный китель зеленой ткани и новые лакированные черные сапоги. Возле пояса с левой стороны виднелся эфес шпаги. "Отставной офицер?" - подумал Он. Незнакомец представился, и оказалось, что догадка была верной. Он пригласил офицера в дом. Офицер был очень любезен, рассказал, что приехал погостить к своему дяде, и вот уже вторую неделю "подыхает от скуки". От местных офицер узнал, что Он пишет рассказы, а он является большим охотником до литературы. И вот он здесь и желает узнать, не соблаговолит ли любезный господин дать ему что-нибудь почитать из своих сочинительств. Он был поражен. Перебрав в кабинете три стопки своих рукописей, Он вернулся с двумя и отдал их офицеру. Офицер поблагодарил и пообещал зайти завтра... На следующий день офицер действительно пришел к Нему и сказал, что ему очень понравились Его произведения, что подобного он не читал даже у лучших заморских писателей. Он был польщен и счастлив. Давненько Он не слышал в свой адрес похвалы. Офицер предложил Ему продать эти книги, зная, в каком бедственном положении Он находится. Он отказался, но предложил гостю взять их просто так, в подарок. Офицер был ошарашен полученным предложением и неуверенно поинтересовался, не будет ли Он против ответного подарка в виде ящика вина. Он ответил, что не будет...
С тех пор Он зажил совсем по-другому. Со всех концов родины к Нему потянулись люди за книгами. Сначала немногие, затем все больше и больше. И всем Он дарил свои книжки. Взамен они тоже дарили Ему что-нибудь. Кто буханку хлеба, кто кусок вяленого мяса, кто надгрызенное яблоко. Ему было абсолютно все равно, что получать в ответ. Люди стали меняться книжками, обсуждать их, спорить друг с другом, приходить к Нему, интересоваться Его мнением. Впервые со времени окончания своих странствий Он был счастлив. Любимое дело и добрые ценители, что еще нужно скромному писателю? Естественно стали появляться и недоброжелатели. В соседнем городке один писатель, продававший свои книги, понес огромные убытки и потерял большинство своих почитателей. Он даже записки с угрозами стал получать. Но Ему было все-равно...
Теперь Ему приходилось работать еще больше. Каждая новая книжка была событием для целого города. Но прилив работы Его только радовал. Он надеялся, что с каждой новой книгой, с каждой новой мыслью Он приближается к разгадке тайны, к той истине, о которой говорил старец. Иногда Ему казалось, что Он почти нашел ответ, но в самый последний момент истина, вильнув хвостом, ускользала, таяла, словно снежинка на ладони. Приходилось начинать все с начала. Он вкладывал в книги всю свою душу, и все, кто читал его труды, были поражены теми чувствами, теми эмоциями, которые вызывало чтение. Если Он описывал розу, то казалось, будто держишь ее в руках, чувствуешь остроту шипов, вдыхаешь ее легкий аромат. Лучи яркого солнца заставляли прикрывать глаза, холодный осенний ветер вызывал озноб и легкую дрожь. Удар кинжалом отдавался болью, а измена любимой щемила сердце... Книги жили своей жизнью, погружали читателей в мир любви, страстей, интриг и приключений. Но Он понимал, что не хватает самого важного...
Это случилось ранней весной. Он никогда не запирал входную дверь, поэтому убийцы легко проникли в дом. Они застали Его в кабинете, дверь которого как ни странно была не заперта. Он заканчивал новую книгу и был так увлечен, что не сразу заметил гостей. Их было двое. Они были прекрасно обучены, их движения были четкими и молниеносными. Когда они покинули кабинет, Он так и остался лежать на полу. Из живота сочилась кровь. Адская раздирающая боль сковала все тело. Он не жалел о жизни. Он жалел о тех книгах, которые так и не успел написать, о тех чувствах, которые так и не успел передать людям. И в этот миг, на смертном одре, Он все понял. Он из последних сил приподнялся на руках и стащил со стола лист пергамента с недописанным произведением и перо. "Я успею... Я расскажу...". Мастер окунул перо в собственную кровь и принялся выводить на пергаменте последние строки в своей жизни. Свои главные строки...
Мастер не знал, что убийцы уже подожгли Его дом. Зачем им оставлять следы? Дом противился, разгорался неохотно, но под ярым натиском пламени сдался... Когда кто-то из соседей спохватился, было уже поздно. Сруб, словно карточный домик, рассыпался на глазах, став могилой Мастера и его трудов...
Прошли годы. Вскоре люди забыли Мастера. Его книги разбрелись по свету и затерялись...
Последняя книга Мастера с тремя строчками, дописанными кровью, сгорела вместе с Ним. Она превратилась в пепел, пепел стал золой. На месте сгоревшего дома сквозь камни и золу пробилась молодая яблонька...
Свирепствует вьюга, идет град, льют проливные дожди, обжигает палящее солнце... Яблоня продолжала расти. Цвести и плодоносить. Радовать своим видом редких прохожих...