Бобыль

Не дал мне Бог своих детей.
Не дал. Ни дочери. Ни сына.
Взамен потомства всех мастей 
вокруг меня легла пустыня.
	Не слышен в доме детский смех. 
	Не видно брошенных игрушек.
	И возле дома, как на грех, -
	приют ребячливых макушек.
Напротив садик с детворой: 
пищит, щебечет, колобродит - 
то затихает весь порой, 
то снова оживает вроде.
	Гляжу с тоской на детский мир.
	В нём разных мам и пап надежды: 
        продлить свой век, уйдя в эфир, -
        нездешний  мир, другой, но... прежний.
Жизнь наша каждому дана
как будто случаем в награду.
За что? 
Неведомо. 
Она
залогом служит и усладой.
	Закончив путь среди гостей
        неутомимого погоста, 
        мы растворимся в снах детей, 
        врастём в их  память как короста.
И если я в конце пути 
перстом остался сиротливым, 
то к детям в снах мне не придти,
не стать их памятью счастливой.