Смерть... За спиной... Прячется, чтобы однажды дать себя увидеть во всей красе. Не показывает свой лик до поры. Чтобы не спугнуть. Чтобы наверняка. Чтобы успеть надышаться... Страшно думать о ней. Еще страшней знать, что караулит она, ждет мгновения, чтобы выйти из укрытия, показаться и ... За спиной она таится. Впереди жизнь, которая зовет и улыбается. Жизнь, которая всё и для чего. Которая рождает время, границы и восприятие. А смерть - она в безвременьи, где нет ни прошлого, ни настоящего, ни будущего. Она просто забирает в свой мир всё отжившее, отслужившее. Черная дыра, засасывающая в себя и выплевывающая куда-то. В другой мир. В иное...
Страшно от неведения. И неизбежности. Всегда и всем. Смерть... Хлестко, как удар меча с безжалостным взмахом рассекает границы. И уже нет жизни после. И уже она властвует. Нет, нет, она не ужасна. Она пронзительна, прекрасно-холодная. И не ее вина, что назвали так. Это предназначение, работа, обязанность. Она некое что-то, что переносит из одного мира в другой.
А может это вовсе не смерть? Просто кто-то назвал ее от страха - быстрая, как удар меча, отсекающего жизнь: взмах - ссссс -мера - шшшшть и конец жизни. Перенос в иное. Может это не смерть, а сама судьба - направленная, определяющая, закономерная? И то, что все впереди, сзади и сейчас - это то ее, что необходимо. Что бесспорно. Что обязательно. И смерть - это второй лик судьбы - насильственно-вынужденный, необратимый, но прекрасный, как и сама судьба. Она и все живое. Она и все созданное. Она и конец всего и начало нового. Она и воплощение жизни. Непрекращающейся. И исчерпавших свою меру ждет другая - полная. Но прежде смерть покажет себя во всем своем царском обличии и совсем не страшно заберет с собой. Чтобы подготовить и перенести в другой мир. В новую жизнь...