Чернушка Ваша для дэдилов,
Для пьяных дам, как в попе шило
Она острит, как перчик острый.
Вы не поэт, не КозаНоста...
Вы пошлость, только что б прикрыть,
Завуалировали нить,
Ажуром, вязию поэта
Плетете похоть, мысли нету.
Вам"Браво" визг нетрезвых баб,
Которых Вы...еще...поспать...
Уложите в кровать себе.
И это факт в такой судьбе.
Парнаса Вам не покорить,
"Едрена вошь" и "материть"
Хреновые слова, как рифмы.
Не трезвые все ваши нимфы.
Учитесь мыслить и писать,
Вот умник-то, едрена мать,
Бить в грудь, писать, что Вы - поэт.
Да насмешите Вы весь свет
Такими глупыми словами.
Уж лучше тихо с небесами...
Молитву Богу прочитать,
на звезды глянуть, помечтать....
И написать потом красиво,
Что облачко, что конь ретивый,
А радуга - небес краса,
И как сияет та...звезда...
Эх, Вы, невежда-графоман,
Стихи - не пьяный наркоман.
Они душа и боль Пиита,
Для света их сердца открыты.
А Вы..."...в руке, чем в небе птица",
Ну, как же тут не материться?
Сложила, вот, для Вас...экспромт -
За полчаса, хотя здесь слов
Дурных и паразитов много....
Хлестнула... Не судите строго,
А поучитесь Вы писать,
И рифм...чужих...не воровать!
Свой личный слог и стиль найдите,
И книги умные зубрите.
Тогда, возможно, Вам мечта
Откроет в мир стихов врата....
         7.03.11г.