О нас когда-то слагали легенды, нам посвящали стихи...
О, как это глупо!
А мне бы, правда, очень хотелось умереть от твоей руки...
Или же от простуды.
О нас рассказывали так много, и даже не все там - ложь,
Но и правды - ничтожно мало.
А мне бы очень хотелось от стыда - да прямо под нож!...
...Я скучала.
Я скучала по тем минутам танца под шум дождя, 
Это ведь наша тайна.
Я прошу тебя не о многом - обернись уходя,
Будто случайно...
О нас больше не сложат легенды, нам не посвятят стихов,
Мой рыцарь.
Но... Тебе бы точно хотелось избавленья от этих оков?...

Все равно ты мне будешь сниться.