Чуть слышный шум граммофонной пластинки, 
Как шепот дождя за оконной рамой... 
И искры света рисуют картинки 
Из жизни, ставшей дешевой драмой... 
И руки ее, словно в ритме вальса, 
Что больше не крутят на танц-площадках, 
Легонько скользят. Только кончики пальцев 
Бьет еле заметная дрожь лихорадки. 
И месяц своим полупризрачным светом 
Небрежным движеньем укроет ей плечи, 
Как старым потертым домашним пледом... 
Пора, дорогая, задуй свои свечи. 
Осколком багрянца и эхом заката 
Тоска заиграла на гранях стеклянных. 
Она любила его... когда-то. 
Когда-то она его потеряет... 
...Сейчас же чуть слышный шум граммофона, 
И грани стекла ловят свет пустоты... 
И нет ничего громче тихого звона 
Разбившейся вдребезги чьей-то мечты.