Опять штурмуют наш этаж,
как в школе, с двух сторон.
И я с игрой вошёл в кураж, 
не взять им бастион.

Та бита, что в руке моей,
пожалуй коротка,
мой брат дежурит у дверей,
а я ищу пока...

Что взять? Вещицу подлинней,
что б мог я их достать,
что б тот размазанный в стене,
мог им примером стать.

Там среди хлама и вещей,
вот вижу клюшку, блажь!
"Трус не играет" - не в хоккей,
а в битву за этаж.

Я многих ей измордовал,
вот снова напролом,
всё лезут двое, миг настал,
и в этот миг вдвоём...

Слетают вниз по одному,
наотмашь бьёт мой брат,
а я не бью, и не пойму,
как вниз они летят?

У брата прутик, русский лом,
на них наводит страх.
И против лома есть приём,
но тот в моих руках.

А нам и выгодней, стоим,
мы выше их чуть-чуть.
Здесь тьме таким, как тем двоим,
на низ заказан путь.

А здесь всё просто, без вопросов,
здесь дверь на мой порог.
Ухмылка, зависть, смотрят косо,
За нас сегодня Бог!