"Мне, право, жаль - среди весны так грустно умирать,
Но все же дай ответ, зачем ты это сотворил?
Из чьих костей ты смастерил игрушку мне подстать
И для чего в предсмертный час сыграть на ней просил?
Я в жизни скрипки не брала, тем более такой,
Но как мне другу отказать - нет, не могу, ей-ей,
И, расстаравшись, вывожу нетвердою рукой
Я незатейливый мотив на скрипке из костей.
Все ближе древних кедров шум, прибой у берегов -
Смычок, как лезвие, рассек ночную тишину.
А ветра северного хлад, и вой седых волков
Тревожат вместе с песней тех, кто отошел ко сну.
Сквозь город мчатся поезда в далекие края,
Над крышей - пыль и чернота, внизу не счесть огней,
Не зная музыки иной тебе играю я
Напевы дикой стороны на скрипке из костей.
Хоть проповедник точит нож отжившей старины,
Что создан крылья отрезать безумцам вроде нас,
Земля забыла обо всем, что было до весны,
И по орбите древний шар летит как в первый раз.
Ах, не смотри, что холодна ликующая ночь,
Пойдем плясать, забыв про боль, в круг бешеных теней
И, коли я своей игрой смогла тебе помочь,
Прошу - назад не отнимай ты скрипки из костей"
"- Не отниму. Какой в том прок? Играй, моя душа.
Кто за веселие тебя решится наказать?
Отныне смерть уж не страшна - на диво хороша
У ней теперь девичий стан и синие глаза
А время дряхлое меж тем навеки обретет
Покой в гробу из догм и книг давно минувших дней,
Никто, нигде и никогда отныне не умрет,
Пока скользит стальной смычок по скрипке из костей.
Но лишь ночную круговерть прервет немой приказ,
Вослед движению твоей недрогнувшей руки
Смычок взлетит, как острый нож, и брызнет кровь тотчас,
Чтоб снова в алый цвет твои окрасить башмаки"
"Ах, что за вздор ты говоришь,
Ты, верно, нездоров..."
"Да нет, печали позади,
Постой, дружок, не уходи,
Пляши, пляши, мне в радость лишь
Стук красных башмаков!.."