В облезлых красках стылого заката,
В померкшем блеске полумертвых лун
Седой тоской безмолвного набата
Мой дух играет на обрывках струн.
И сердце радость несмертельно гложет
В глазах янтарных, полных бирюзы,
Баллады пишет та, что петь не может
В предчувствии несбывшейся грозы...