Ты срифмовал четыре строчки
И обозвал себя "ПОЭТ"!
Так это гордо прозвучало,
Что ты решился, дал обет:
Отныне и до дней последних,
Представьте только, господа!
Одаривать всех без разбора
Плодами своего труда.
К чему все ритмы и размеры?
Кто их придумал? Горе им!
Плодились, словно тараканы,
Одно творенье за другим.
Не сомневаясь в ВЫСШЕМ ДАРЕ,
Не слушая обидных слов,
Что критики тебе писали,
Ты был всегда писать готов.
Рифмуя слово "кровь" с "любовью",
Не забывая про "морковь",
В стихах использовал лишь штампы.
И повторял их вновь и вновь.
Не видел в этом ты плохого.
Зачем оригинальным слыть?
Известно всем: СВОИ идеи
Всегда сложнее объяснить.
И что же? Ты неплохо прожил.
Известен стал среди людей
За то, что прост был и понятен,
Без "заморочек" и затей.
И пусть запомнить невозможно,
Твои бездумные стишки,
Они ведь душу не встревожат,
Не вызовут они тоски.
Увы, мой друг, пойми: пустые,
А, значит, мертвые слова
СТИХАМИ все же быть не могут,
Чтоб не твердила здесь молва.