"Я гений  Игорь Северянин..."
Пищит о жизни дохнущая крыса.
В пещерных пальцах плотно  сжатым кремнем
Я высекаю из рассвета искры,
И (будь оно) меня бы знало время.
Но время есть одно из тех ведений,
Что снятся в полдень бледнолицым  крышам.
И с каждой новой искрой я надеюсь,
Что (будь он жив) меня читал бы Ницше.