Аннотация: Хотя я указал, как жанр "прозу", это больше похоже на белый стих
Моя мечта мне не ясна. Её туманный силуэт витает пред глазами, летя над утихомиренной водой, покой которой отражается в душе. Она так близко, я слышу сладкий запах слёз и счастье терпкое как мёд. Мне б дотянуться, взять свою мечту, взглянуть поближе, вникнуть в её суть. Но она, словно любопытная пташка, вокруг летает, не даёт коснуться. Я слышу, как она чирикает на ушко, а повернусь - уж нет её пред взором. Тоскливо...
Мечту не каждому дано взрастить. Упорство нужно, время, жизнелюбия запас. Однако часто можно лицезреть, людей, что жизнью недовольны. Они скорбят о несчастливой доле, гнев к жизни преобладает в их остекленевших душах, пронизанных осколками печали и тоски. И я причисляю себя к ним, к отдавшим своё будущее беспощадному потоку времени, людей и событий.
В душе храня эти чувства и думы, я осознаю, сколь слаб и нежен, и то насколько же легко в песок стереть мою нелепую гордыню, не говоря уже о сердце. Я понимаю, что эти мысли, эти буквы, эти предложения, сам текст глупы и наивны, но всё же... Разве нельзя мечтать о недоступном, невозможном к воплощению? Нельзя и мыслить об этой слёзно-терпкой сладости, что пропитала вокруг воздух?
Мне кажется, что если я буду стараться поймать мечту, я вытащу её из мрака того тумана, и, когда она явит мне каждую свою черту, я наконец пойму за что же я живу. И я уверен. Каждый, каждый человек, что изо дня в день мечту туманную держит перед глазами, в конце концов узрит насколько прекрасной может быть их мечта и их собственная жизнь.