Не гляди, брат, что наши грязны бойцы... 
В этих землях, что ты искал,
И король, и бродяга идёт босым
По сжигающим стопы углям песка.

На плечах - жар громоздких лат, 
За спиной - тягость прежних, ушедших лет...
Но взгляни: на холме - вечно ждущий град, 
Наш исконный на грязной, Святой Земле.

Наш король - впереди других,
Бьётся в схватке под ливнем камней и стрел,
И пока бой не кончен, и звон не стих,
Не считай ни потерь, ни упавших тел.

Знаем жар и песка дурман,
Знаем шёпот пришедших в ночи теней,
Миражей искушенья, и их обман,
Скуку долгих, постылых в пустыне дней...

Но и песню, и радость узнали мы
Здесь, где брат, друг, король - навсегда с тобой.
В этих землях мы все равны,
Все, кто принял свой смертный бой.

Долго ль длится уже? - верно, спросишь, брат.
- Может, стали седыми, не помня лет...
Но взгляни: на холме - вечно юный град, 
На тобой защищённой святой Земле.