Здесь всегда выбирать из зол и веками молчать о главном;
Я стою, я молчу - смотрю, как церквей золотятся главы.

Я привык, говорю: добро - всё, что болью наполнит душу,
Коль ты встал и идёшь опять, то сложилось всё так, как лучше.

Повезло, коль неровен путь - станешь ловким быстрее прочих,
И известно, что утра свет ярче после беззвёздной ночи. 

Трудность - то, что толкнёт вперёд, риск научит шагать без дрожи, 
Коль ты правой лишён руки, значит, левой всё делать сможешь.

"Век учись" - мне сей люб удел; достаёшь вновь тетрадь, как в школе,
И звонок - колокольный звон, что летит через лес и поле. 

Но порой будто чуешь боль где-то там, где болело прежде;
Прикоснёшься - а нет руки, лишь обрубок прикрыт одеждой. 

Научиться писать другой - да, конечно. И лучше можно.
Что есть тело? Для духа дом, не клинок сам, а только ножны.

Но когда ты стоишь, молчишь пред иконы златым окладом,
То мечтаешь увидеть мир, где не так продвигаться надо.

Так, прийти бы хоть раз в тот дом, где, чтоб петь, не нужны увечья;
Отдохнуть средь лазурных гор от низины багряной сечи.

И, неровный свой путь любя, попросив, чтоб не стало проще,
Помнишь мир, где в низинах - песнь и прохлада священной рощи...