Когда ты с истинным собой наедине,
То замирает времени привычный бег.
Ты где-то далеко, в недостижимой глубине,
В саду, где радость и печаль цветут, и ветви тянутся к тебе.

Но вот вторгается обычный день, и нарушают тишину веков
Заботы мелкие и беспокойства, суета.
Как будто прорастает много тоненьких в саду ростков,
Как будто бы ложатся на картину новые мазки, скрывая первый слой холста.