Опять застряла наша колымага -
Скрипят колёса, рассекая тишь, что охраняет великанов-гор дозор.
Молчит, храня изгибы и витки пути, бумага -
Быть может, он окажется похож на ветвь, её узор.
А на востоке, там уж в зелени деревья, рощи!..
Такие зори полыхают золотом в небесной вышине!
Увы, на край земли восточный ветер не приходит - значит, проще
Наш край иссохший на восток везти в повозке мне.