Обступают неслышно тени,
ждут малейшей твоей слабины.
Шёпот тихий ползёт: ты не там, не с теми,
недостаточно любят, не ждут, не ценят,
а поддашься - придавят могильной плитой вины.

Эта битва в краях здешних будет вечной -
мы когда-то, конечно, из них уйдём,
но пока вот как есть: ты хромой, увечный,
не святой и т. п., не безгрешный, не безупречный,
но обязанный защищать свой дом.

От теней, от "зачем", от извечного "ты никому не нужен",
от известного "если смерть в конце, есть ли в чём-то прок"?
И ты встанешь, хоть был контужен,
пропустил, оступился, опять простужен,
и достанешь - свой меч и стрелы (краски, ноты, иглу, перо).

И услышишь - я знаю это -
когда всё же приказ уходить и итог придёт,
что ты здесь, не в каком-то "где-то",
не в далёких, невидимых царствах света,
самый лучший, любимый, нужный - от всех тех, кто с любовью ждёт.