Ярко свеча светит, стоя на столе,
Рядом с ней лежит в сиянии листок.
Писатель сонный что-то пишет при луне - 
Его затмил души порок прекрасный, 
        который дать поспать ему не мог.

А за окном в прохладном воздухе ночном,
Который стелет иней на траву,
        грохочет гром!
    Он предвещает нам грозу.

Но наш писатель всё сидит,
Не отрывает взгляд свой от листа.
А перед ним всё та свеча горит,
В её свечении вся хижина.