Стучится кровь по жилам, и пальцы клавиш прикасаясь, решают танцевать, тот танец призрачный что от начала прошлого столетья, к нам до сих пор является как знак о чем то свыше. И вон один другой с третий, уже танцуют свой канкан, а вместо свежего листа, с следами ножек и пружин, у нас рождаются слова на мониторе, и что из них сильней, бумага или пиксель, решать не нам, решает только время. И вот устали ноги, и боль в суставах, и мысль уже закостенела, словно сухожилие в неудобной позе. И горька улыбка, все прошло.....