Тает снег и лёд уходит,
Поэт в глуши прохладной бродит,
Тропинкой мелкой до избушки,
Той, что видна у края опушки.

И дума думается, так не простая,
А как, души в себе не чая,
Добиться результата, впрочем,
О чём мы врём, но очень "хочем".

Расположения добиться, прекрасной дамы,
А она ведь снится, снится! О силы Рамы!
Не дайте сердцу пылкому сорваться,
И силам грёз безумных разорваться.

А Купидон в потехе вьётся,
В тех облаках, где сон сольётся,
В одну невиданную странность,
Зовётся что сейчас - реальность...