Выдавая за строчкой строчку
  О высоком фантазий шквал,
  Юрий Лермонтов в одиночку
  Про Печорина написал.

   Сколько зим, сколько лет минуло,
   Много вод постекало с гор,
   А чужого пера акулы
   Разбираются до сих пор
  
   Уважал ли Печорин Бэлу?
   Или даже любил чуть-чуть?
   Вечно думать и жить хотел он
   Или капельку отдохнуть?

   И за что он обидел Мэри,
   И не только её одну,
   Всем подряд приносил потери,
   Словно камень, тащил ко дну?

   Для чего он контрабандистам
   Жизнь спокойную разрушал?
   Почему так суха, бугриста
   И сурова его душа?
  
   Всеми красками на мольберте
   Лик Печорина нанесён,
   И писали, что даже в смерти
   Фаталиста повинен он.   
 
   Столь неистово и ретиво
   Пишут критику на сюжет,
   Что такие нашли мотивы,
   Коих в книге в помине нет.

   Как заметит очередное
   Литератора острый глаз,
   Бедный Лермонтов под землёю
   Повернётся в который раз.