Опять на город брошены зимой
осколки неба снежной кутерьмой,
а дом, бегущий лестниц серпантином,
метелью белой взят на абордаж.
Летит в витринах время распродаж,
пересыпая души нафталином...

Мы скоро совершим из года в год
полночный пешеходный переход,
и проявляя редкую любезность,
январь застыл у белой полосы.
На башне бьют усталые часы,
свою подозревая бесполезность...

Весь этот мир с собою увлекут
часы куда-то. Нехотя текут,
стыдясь своих объятий неуместных,
слова по телефонным проводам.
Угадываю мысли по губам,
как результат сложенья неизвестных.