Ты прекрасен в своем самолюбовании. Любовь-прекрасное чувство, которым ты живешь, дышишь и культивируешь в себе. Твое чувство прекрасного ограничивается отражением в зеркале, и мне кажется, ты сильно обгоняешь своего пращура Дориана Грэя уже сейчас в стремлении нравится себе, любимому, еще больше. Хотя, можно ли больше?
Твоя любовь безгранична, и даже, о боги, безответна. По той простой причине, что твой кумир, единственный достойный любви и поклонения в этой жизни, уже на том свете. Но ты предан, и живя в мавзолее своего дома, молишься на диски, картинки и пластинки. Не дай вам бог запятнать честь... гитары. А стихи! Непонятый тогда, непонятый сейчас, гений. Не для всех, нет, только избранные поймут. И то, не сразу. И вряд ли. Потому что любят-то нечестно, за брутальность, причем при ближайшем рассмотрении, наносную. Но этого мы пока не знаем, и перед нами ого-го мачо. Вальяжно крутя ключи от мерседеса на пальце, открываешь дверь машины и наслаждаясь своим же обществом, провожаешь меня за столик. После, не отрываясь от главного занятия своей жизни, что в народе кличут самолюбованием, а в нашем случае- заслуженным самоуважением, утыкаешься в меню.
Десять минут спустя, подходящая в пятый раз официантка наконец-то удостоилась чести обсудить наши, ориентированные на красоту и здоровье, но особенно конечно же красоту, опции. Нам нужно без глютена, ГМО, лактозы и диетическое. На двое 9 вечера, за фигурой нужно следить. И вообще, "если ты так будешь продолжать, через 5 лет от твоей молодости ничего не останется. Вот, смотри на меня. Ну? Дашь мне мои 37? А? А все почему? Я ответсвенно отношусь к своему здоровью. Не то что ты. Тааак, давайте мне этот диетический бургер. Только без хлеба. Хлеб-зло, особенно в 9 вечера. Мясо у вас не органическое? Мда...что за место. Ладно, давайте мне грибы, все же белок. Соус? Нет, химию сами потребляйте, а я солью да перцем.. Хотя, соль в больших количесвах..."
"Я буду пиво. Не голодна, да и 9 вечера. Нет, что ты, место прекрасное, меню волшебное, но я слежу за талией, да. А что пиво? Ну, совсем маленькая слабость. Я завтра же побегу в зал. Завтра же. Как грибочки? Прожарились?"
"Что от них ожидать было?"Снисходительно отодвигаешь пустую, вылизанную тарелку на край стола, бросаешь салфетку и барским жестом призываешь официантку. "Еще пива, любезная."
Теперь можно и снизойти до меня. Осчастливить, так сказать. "Ну, что расскажешь.." Больше тема для раздумий, чем вопрос, и неуспея открыть рот, чтобы отреагировать как положено в приличном обществе, закрываю обратно. Потому что ты мне уже что-то рассказываешь. Ловлю отрывки фраз, чтобы потом, если вдруг, ну мало ли, спросишь мое мнение о своем монологе. Хотя, очень мало вероятности, зачем тебе. Отключаю мозги и наблюдаю за шевелением твоих губ. Как раз вовремя, ведь сейчас повествование идет о том, как женщины любят твой талант, и мечтают быть музами. Именно музами, вдохновительницами. Не кастрюли, фартуки и сосиски. Это к халопам. А нам-о вечных творческих поисках думать надо. А я вот какая-то ущербная. Смотрю я на тебя, и ничего у меня в сердце "не шкварчит". У нас, недалеких, называется "не стоит, не кликает, по фигу, до задницы". А у вас, одаренных невыносимым талантом высших слоев населения, это что-то вроде "несоответствия душ", ага. Моя мелкая душонка настроена материально, а твоя-то, непонятая никем, жаждет покопаться в себе. И неважно, что уже под сорокет. Мужчина- как хорошее вино, ты так считаешь. А такой как ты, вообще коллекционная бутылка времен Наполеона. Да. И никак иначе.
"Вы не имеете права нас выгонять. Вы обязано работать до последнего клиента! Я знаю хозяина этого лягушатника! Да вы знаете, кто я?!... " Дверь машины зловеще хлопает в сантиметре от моего носа. Вечер обещает быть загадочным...
Слава Богу, дома.
"Что делаем завтра?"
"Извини, занята. Хлеб насущный, понимаешь ли..."
"Ладно. Тогда послезавтра."
Иди ты лесом. Полем. Куда угодно иди, только не ко мне в постель. Ни за руку, ни в щечку. Ни ближе чем на полметра для вежливого формального "как дела"..Хотя, мне неинтересно, как они у тебя. Я и так знаю. Тебе не нужен никто, кроме себя самого, и вряд ли понадобится. Может только если воду подносить, полоскать твое гениальное горло перед тем, как читать твои гениальные стихи твоей благодарной, немногочисленной аудитории. Да, не надо нам в массы. Мы-не для всех. Мы только для избранных... Мало кто нас достоин, да. Вообще никто.
***
- Утопил я его. Дров на камин не было. Не переживай, лапуль, его раки сьедят, и ничего не засорится. Водоем будет чист, как слеза младенца! Это же только одна фотка. Рассосется.
Эх. А как жалко времени, потраченного на гения. Лучше бы пельменей налепила.