Стучал грязный дождь. Серость лежала на всем. Хлипкие стены, то ли сарай, то ли навес. Размытые проемы, то ли окна, то ли дыры. На серо-черном фоне неясными пятнами выступают странные лица, похожие на плюшевых мишек из фильмов ужаса. И это моя команда. Глаза вроде осмысленные, все равно делать нечего, значит выступаем.
Под ногами переливаются на солнце рельсы. Трамвай? Поезд? Что это несется на нас? Такси справа разворачивается поперек рельсов. До него пара метров. Вот это правила движения. Может его солнце ослепило? Оно нещадно палит нам в спины. Мы его напугали? Стоим посреди улицы невразумительной толпой, в серых мокрых плащ-палатках, с нас стекают мутные потоки грязи. Некогда было рассчитывать место входа, да и в городе давно никто не был. Отлично! Уходим, нужно успеть, пока нас не догнали.
Квартал, квартал, направо наша цель. Не понимаю. Ребята обступили какие-то набольшие ящички, как почтовые, но со стеклянной дверцей. Мы сюда прорывались? Для чего? Что в них такое? На меня смотрит недоуменное лицо смотрителя из будки. Очки у него сползли на край носа, руки еще держат книжку. Мы, наверное, первые, кто за всю его жизнь проявил интерес к этому месту. Я с тем же выражением лица смотрю не него. Кто из нас удивлен больше? Зачем мы пришли? Лондон изменился. Мы не успели. Эти ящики - все что осталось от нашего задания. Это уменьшенная копия, или они уменьшили реальные вещи? Надо проверить и убираться отсюда. Как же не хочется уходить. Тут всегда солнце, а у нас там вечный дождь. Это закон жизни? Где мы всегда плохо, а там где нас нет...