Он был прикован. Только не к скале, а к депрессивному панельному району, дурной работе и постылой семье. Каждую ночь он писал стихи и прозу. Каждую ночь он пил и токсичный спирт разъедал его печень. Его пытались увещевать, кодировать и даже позвали батюшку.
- Нельзя так жить - сказал тот. - Ты катишься в Преисподнюю.
- Но мне туда и надо.
- Зачем?
- Люди потеряли огонь, что я принес им когда-то. И я принесу им новый. Но где его взять, если не в аду?