Название дурацкое. Не отражает содержания, да и вообще метафорически бессмысленное. Однако, черт возьми, всегда трудно придумывать названия, тем более для такого рода произведений. Я, конечно, мог бы придумать название вроде "квинтэссенция разума" или "экстраполирующая квадропотенциальная квазимасса", но, я думаю, и мне, и Вам приятней такой вариант, не так ли? Да и, тем более, не совсем он и бессмысленный. В некотором роде имеет сам по себе определенное значение, правда, какое, еще предстоит придумать читателю (а вы как думали? Неужели автор САМ придумывает смысл названия?).
А теперь, собственно, перейду к самому произведению. Что оно из себя представляет? "Бред",- скажет читатель, и будет в некоторой степени прав. То есть, конечно, я тотчас же оспорю, что читатель просто неспособен понять всего заложенного в произведении смысла, что он несообразителен, не понимает метафоры, и тому подобное. И тоже буду в какой-то степени прав. В таких ситуациях ответ никогда не бывает простым. Бред тоже бывает осмысленным, тем более что в данном случае я сильно сомневаюсь, что ниженаписанное можно выразить понятным языком. В конце концов, не просто же так я пишу в таком стиле? Это профессора наук употребляют умные слова для того, чтобы запутать/запугать читателя или слушателя, мне же это делать без надобности совершенно не резонно. И вообще, если вы посчитаете, что поняли всё, обратитесь к психиатру. Потому что даже я не всё понял.
Глава 1. Прорыв сознания.
Когда наконец-то атомы высвободились и наступил глубинный парадокс, я наконец-то смог вздохнуть полной грудью. Надо же, такие трехчлены! Где же это видано, чтобы жизнь описывалась простейшими метафорами? Я еще понимаю, когда отдельные люди в голубых мундирах утверждают, что требуется материализация сущности, но когда это делают люди во всех отношениях разумные и, должен заметить, умом не обделенные, то тут уже возникает загвоздка. В том смысле, что ведь что такое по сути жизнь? Жизнь - это формальность. Когда мы все это поймем, дышать станет свободней.
Кстати говоря, невозможность свободы дыхания - это тот еще предрассудок. Когда мы все надышимся, мы поймем, что были неправы. "Поток воздуха надо ограничивать" - твердили они с трибун. А мы им верили в тупом недоумении, внимая свершившимся фактам. Когда они осуществили свои планы, мы уже начали задыхаться. Однако это ж надо, почти век терпели! А потом, когда впустили воздух, оказалось, что его слишком много. Вот оно как бывает - сначала его мало, ждешь, ждешь, пока тебе дадут, а потом все-таки дают, да так, что аж придавливают. А ведь это, что называется, закон подлости. Когда мы все стояли и слушали речь этого маразматика, нас совершенно не волновали идеи разделения благ. А ведь была же идея отнять весь воздух и поделить! Ведь гениальная же идея - но реализация! В итоге никому воздуха не хватало, а отдельные счастливчики привозили его себе из-за границы.
Когда наступил последний день моего беспамятства, я вдруг понял, что беспамятство вполне осмысленное. Ведь я же мог это понять, значит, я мог мыслить! Но ведь, если подумать, весь народ был как без памяти. Кто-то вещал о падении чего-то, подъеме того-то, а все как спали, так и продолжали спать. Кому какое дело до политической нестабильности в центральной Африке, когда ему самому не дают отдохнуть бесконечными перестрелками под окном. В него-то не попадают, но шум! Я тоже это испытал, правда в меньшей степени - чем ближе к центру, тем перестрелок меньше. А в центр, следует заметить, стекалось все, что только можно. И сущий блеск, и всякая грязь. В заднице оказывалось большинство. В желудке - единицы. Хотя, если подумать, так и должно быть. Так было уже две тысячи лет, нам ли под силу это изменить?
Проблема ведь всегда в том, что все что-то ищут. Обязательно надо что-то улучшать! Даже в самосовершенствовании есть прорехи. Ведь сколько среди нас людей? "Все" - скажете вы. Но я же не имею ввиду физиологию! Людей в смысле вполне объективном, наделенных разумом и собственным мнением! Раньше мы могли ссылаться на нехватку воздуха, но теперь-то его - хоть отбавляй! Хотя нет, опять жалуются, что мало. Рыдают. Однако, всегда находим отмазки. То им мало, то им много. Когда же наконец действвовать начнем? Хотя, если подумать, лучше, чтобы такие не действовали. А то получится опять какой-нибудь бедлам. И кому все это разгребать? Чую я, что некому. Все крикуны сразу попрячутся. Останутся психи-утописты, которые выкачают весь воздух и будут давать вместо него дешевую синтетику. Зато все равны, черт побери!
Ведь чем является сущность? Сущность - ничем. Ведь мы же все из одного поля. Когда на поляну вышел бог, он сначала разразился отборным матом. Да вот зря. Сам виноват.
Когда же мы все наконец поймем, что нельзя все валить наверх??!! Когда же мы перестанем ждать бога, барина, царя, всевышние силы, партию, директора, начальника?? Наверное, для этого нужно хорошенько ударить по голове. Или потянуть за волосы. Что лучше - а черт его знает. Но делать что-то надо. И срочно.
Тут, вообще говоря, не вполне понятна идея. Ведь когда мы что-то говорим, мы это произносим. Декламируем, так сказать. А нынче принято не декларировать. Нынче принято изрыгать. Вот и изрыгают, волнами. А потом удивляемся, какого черта все это здесь висит. Ведь лучше б на этом месте было что-то стоящее. А так - какие-то анальные трехчлены. За такое, вообще говоря, расстреливать надо.
Вот берешь, ловишь какой-то информационный поток, а там - дерьмо. Ведь дерьмо-то редкостное! А пожирают. Поглащают неимоверными массами. Но наступает момент пробуждения. Тогда задают себе важный вопрос - "А что я ем?!". Ведь ешь же - дерьмо. И вот когда человек это осознает, наступает прорыв сознания. Вот он и наступил.
Глава 2. Когда ничего не понятно.
Когда ничего не понятно? Да всегда ничего не понятно.
Особенно здесь и особенно сейчас. Вот может мне кто-нибудь объяснить, что делает эта рожа в президиуме? Чем занимается правительство? Написанием никому не нужных бумажек? Это - в том числе. Но дай Бог оно хотя бы этим занималось. В большинстве случаев оно не занимается просто ничем.
И так ведь - везде. Мы все горазды на разоблачения. Мы все - профессионалы и эксперты во всем! Нам бы гордиться этим да жить припеваючи, так нет же! Говорим - а толку ноль! Это почему же так получается?! Рвем голосовые связки, орем, плачем - а эффекта нет! Почему никто ничего не делает? Я говорю - а он что делает? Ах да, он же тоже говорит... Ну тогда ладно, тогда пусть царь все сделает.
А ведь когда-нибудь царь сделает. Пока царь добрый, все спокойно. А когда перестанет таким быть? Тогда все вы поймете, что лучше б не орали. Лучше бы сидели, молчали. А так... Наорёмся до такой степени, что все помрем. Воздуха лишимся. Уже и так почти лишились. До сих пор не надышались.
А когда надышимся, тоже ничего не будет понятно. Потребуем уменьшения воздуха. Откажутся. Восстанем. Свергнем. И опять будем ждать царя. А царь откачает воздух. И все сначала...
Такая цикличность присуща, судя по всему, вообще всем процессам, какими бы гениальными они ни были. Все строки оканчиваются на ноль, так нас учат. Да ничего преподобного! Все строки оканчиваются указателем на свое начало.
Ведь мы ведь все делаем одно и то же, каждый день. И не сказал бы я, что это плохо. Так все делают. Вот только в нашем случае надо менять это самое "одно и то же". Надо именно ДЕЛАТЬ, а не СИДЕТЬ и ГОВОРИТЬ. Я ведь сейчас тоже говорю, и, кстати говоря, совершенно зря. Надо бы мне заткнуться. И действовать, в конце концов. А то, понимаете ли, чересчур важным кажется этот монолог. Да вот не могу я замолчать. Что-то внутреннее мешает, хотя, возможно, здесь я не прав. В конце концов, когда мы все наконец поймем, что надо не смотреть на небо, а смотреть себе под ноги. А то можно споткнуться.
Я ведь, вообще говоря, смекаю, что здесь что-то не так. Ведь все-таки, когда все слова сказаны, остается предощущение неоконченности. Ничего так и не понятно. Непонятно, что же такое делать-то, после того как все барьеры сломаны, все открыто. Воздух воздухом, а делать что-то надо. А то сгниешь.
А ведь как все прекрасно начиналось! С какими славными обещаниями! Мы все сделаем, все будем счастливы, свободны! Пробудимся! А ведь только теперь я понял, что свобода - чертовски скучная штуковина.
Глава 3. Возвращение.
И вот, наконец, все всё понимают. И что за этим следует? За этим следует - конец. Или, точнее сказать, смотрите первую главу. Проще снова погрузиться в дремоту, жить в полусумраке, туманной дымке. В этом же наше предназначение! Не в баррикадах, не в трибуне, не в банальностях, не в речах. В сне (метафорическом, естесственно). Когда мы восстаем против высшей воли, мы воодушевлены. А когда побеждаем, засыпаем. И так опять, до посинения. И в этом причина, почему мы еще не вымерли. В цикличности. В обыденности. В жизни.
Послесловие. В некотором роде.
Оказалось, что произведение очень короткое. Но так и планировалось. Только вот зря я делил на главы. Хотя, с другой стороны, во всем есть глубинный смысл.
Все же становится понятно, что я во многом не прав. Что, плавая в безбрежном океане, я позволил себе отвлечься. Но это простительно. Потому что краткость в данном случае - основной феномен. Если б я написал это на 600 страниц, это было бы чертовски скучно. Черт возьми, это И ТАК чертовски скучно, не правда ли? Зачем это усугублять? Пусть будет так. Останется в качестве, так сказать, словесного поноса. Небольшого, правда. Не "Войну и мир", знать, пишем.