Шелуха это всё, шелуха,
Эти дни растревоженных лет.
Разрисованные в штрихах,
Переделанные в рассвет.

Только эхом звенят ветра,
Высота опадает с крыш:
Так рождается время с утра,
Неосмысленностью пустоты.

Так рождается наверняка
Серый мрамор, что с самых основ
Разновидность известняка,
Растворённого в памяти снов.

Растворённого в памяти лиц,
Что случаются — блекнут в толпе.
И как будто бы стая птиц
Эти дни растревоженных лет.