Б.А. : другие произведения.

Следы на песке

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

   Элетрически желтый свет фонарей, так похожих на настольные лампы, выхватил часть пространства ночи легкого летнего портового города...
  -Ничего страшного.
  -Но и не страшного тоже ничего.
  -Гуляем по пирсу.
  -В последнее время стали давить мысли.
  -Они есть?
  -Были.
  -Тогда в чем неудобство?
  -Идти тяжело.
   Гуляем по пирсу. Лунная дорожка, презрев законы электричества, убегает от воды в небо. Полнолуние. Луна зовет к себе, море поднимается, море тянется к ней - и отступает, побежденное законами притяжения. Но из этой кажущейся победы где-то очень далеко рождается прилив. Море рокочет...
   Далекий северный город. Сколько тысячелетий назад он, похороненный в снегах, и омытый дождями ждал, когда придет его время. И вот... Уходя, не обернувшись - сделав всего лишь шаг - длиной в пять тысяч лет. "За одну ночь - не много ли?" Вечные, как листья, вопросы. На которые нет ответа.
   Все должно было измениться. Все изменилось. Исчезла борьба за существование, исчезли проблемы - ушли последние нежданные гости, унося на ногах растрепанность и взъерошенность. Ветер подмел, дождь омыл - и шаг вперед, с порога. Через сон, через презрение законов великого времени.
   Гуляем по пирсу.
  -Ты знаешь, армяне перестали делать коньяк...
  -Коньяка уже тысячи лет нет. Рецепт утерян.
  -Да, извини, забыл.
  -Но ты - помнишь?
  -Да. И не только...
   Гуляем по пирсу. Подходим к берегу, спускаемся на берег - и темнота скрывает прогулку. Но голоса продолжают жить. И темнота продолжает вести.
  -Из ниоткуда?
  -Но "никуда" не имеет смысла.
  -А туда, откуда ты пришел?
  -С войны...
   И гулко - белой, теплой, живой и трепетной волной: война. Там, тогда, далеко - война, страшная, бессмысленная и беспощадная.
  -Воюем?
  -Да.
  -С собой?
  -Не только.
  -Смерть решит?
  -Но она далеко.
  -Она близко. Она идет за нами, она смотрит на нас. Сигнальные огни горят на ее шляпе - она всегда рядом. Лишь обреченный на бессмертье знает, как тяжко ее бремя.
  -Но в ее власти разрешить от бремени любого...
  -Кроме себя.
   Война. Пять тысяч лет назад, на фронте, состоящим из одного человека, вышедшего на тропу войны, было затишье. Командиры чертили на картах стратегические планы; солдаты дремали, опираясь на странной конструкции ружья; лишь часовые мерили небо шагами...
   Гуляем по берегу.
  -Знаешь, здесь была война...
  -Здесь?
  -Нет.
  -Но ты же сказал...
  -Было.
  -И кто победил?
  -Наши...
   Гуляем по берегу. По светло-желтому песку навстречу рассвету.
  -Смерть - это больно?
  -Не знаю. Ее не измерить.
  -Она скорее подруга.
  -Кому как...
   Матрица сознания не успевает за ходом мыслей. Сознание отказывается принимать и понимать что-либо из происходящего. Поэтому оно лишь лениво пропускает сквозь себя мысли... Ему - не то, чтобы все равно, но интересно - и с вялым интересом оно наблюдает...
   Желтый свет - но теперь льющийся откуда-то с неба,- освещает пустой пляж.
  -Удивительно теплая вода.
  -Потому что звуки сюда не долетают.
  -Интересно, а тогда - там, на войне, там было бы так же?...
   Война. Черные и белые флаги. Бряцанье доспехов. Латы, оружейная комната. Обозы, кошмар переходов, дебри стратегии.
  -Марш-бросок, и мы у цели.
  -Цели уже нет.
  -Разбомбили?
  -Нет. Не успели.
  -Тогда марш вперед.
   И вереницей - сквозь темные леса - по одному, по двое - к месту великой битвы.
  -Смерть не измерить.
  -И не поймешь, где мы...
  -За что биться?
  -За правду...
   Гуляем.
  -Купаемся?
  -Возможно.
  -Вода теплая...
  -Понеслось.
   С разбегу в теплую янтарного цвета воду. Подставляя лицо желтому свету Луны, разбивая воду, принимая ее - и вместе с ней весь мир - каждой клеточкой тела ощущая волшебные вибрации ночи.
  -Это рыба.
  -Палка.
  -Рыба.
  -Палка.
  -Ах так?
  -Куда уж...
  -Рыба.
  -Облако.
  -Где?
  -Рыба.
   Смех. Голоса со стороны моря - ранние утренние корабли покинули порт и поднимали паруса - спеша успеть куда-то по своим таинственным делам. Полоска над морем окрасилась красным.
  -Рассвет... Слышишь, это рассвет!
  -За пять тысяч лет...
  -Отвык?
  -Не то что бы... Просто не привык...
  -Бедный... А ты посмотри, посмотри внимательно - полуприкрой глаза, посмотри чуть глубже, загляни в суть... Ты увидишь, ты обязательно увидишь... Тысячелетняя тоска пройдет, осталось совсем немного...
   И, под неспешными лучами утреннего Солнца, на экране волны ровного и теплого южного воздуха проплывают картины: Смерть исчезает в стынущей Луне, солдаты теряют смысл, пропадая в белесом тумане, разоренные города затягивает время, их зияющие дыры заносит желтым песком... И все яснее и отчетливей проступают, а потом исчезают, смытые первым приливом - следы на теплом песке...
  -Вот видишь, теперь ничего нет. И все, что было - только лишь будет, будет по-другому, по-новому... Стоит только поверить...
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"