Где-то вдалеке играет духовой оркестрик. Маленький, блуждающий в поисках то ли счастья толи бесцветной тишины. Он играет как-то ненавязчиво грустно, перебирая ноты затухающего дня. Тяжелые крупные лоскуты мелодии расползаются по осеннему парку.
Достигли они и меня, сидящего на берегу маленького озерца. Туманная стена отделяет меня от остального мира, от всего кроме тягучих звуков маленького оркестра. Особенно надрывно играет трубач. Медленно разгоняясь, он уходит на вираж, и сердце замирает от пронзающего все звука. Так хочется, что бы он скорее прекратился, чтобы не мучиться, не слышать, и так страшно, что он стихнет. Трубач отпускает мелодию на свободу, будто рвется тонкая тетива, и на секунду наступает тишина. Долгая мучительная секунда тишины. И я затаив дыхание жду, жду новой мелодии. И когда уже, кажется, что все кончено, трубач опять вступает в игру.
Все своим естеством я вслушиваюсь в звуки бродячих музыкантов, а глаз не могу оторвать от поверхности озера. То там, то здесь по нему расходятся круги, от брошенных мной камушков. И мне кажется, что они сговорились с оркестром, и аккомпанируют друг другу.
Давно уже улетели последние утки с остывающей поверхности озера. И только редкие желтые листья плавают одинокими корабликами уходящей осени. И весь этот уголок словно уменьшился и проник в мое сердце, а затем вновь вырос, разрывая его на части.
Я сидел и думал, как еще год назад мы были с ней счастливы. Как я дурачился, как был безмятежно весел. Еще месяц назад я старался безвозвратно измениться для нее, стать тем, кем она хотела меня видеть, той тенью, что выдумала она себе.
Говорят, все девчонки мечтают о принцах на белом коне. Она не была как все, она мечтала о сильном, брутальном и главное богатом человеке. Она мечтала, и я играл, старался играть эту роль. Но все время фальшивил. А потом я понял, что никогда не смогу сыграть того, кто уже есть, есть в ее сердце. Он почти жив, но мне не суждено его увидеть.
И никогда я не смогу стать лучше него, ибо ему не требуется ничего делать, чтобы быть идеалом, ему достаточно просто быть. Тогда, как мне не известно, даже, что нужно делать, чтобы стать идеалом, ее идеалом.
Обидно проигрывать. А проигрывать мечте еще обиднее. Когда не можешь посмотреть в глаза соперника, не можешь сказать, пригрозить, ударить.
Ветер опять уносит пыль усталых дорог, очищая их от былых дней. За осенью придёт зима, скует все тяжелым льдом, парализует, засыплет липким безразличием. Пропадет маленький оркестрик, умолкнет одинокий трубач. Замрет в ожидании маленькое озеро.
Замру и я не чувствуя ни жалости ни боли.
А потом придёт весна. И расцветет все вокруг. Набухнут почки, возрождая к жизни старые деревья. Разнесется над парком веселая мелодия маленького оркестра. Отчаянно заиграет трубач. И сердце будет радостно взлетать в такт ему.
Жизнь обязательно заиграет новыми красками. И я снова буду дурачиться, и валять дурака. И снова буду менять, стремясь к идеалу. Вот только теперь я буду только своим, собственным идеалом, ибо только им я и могу стать.
Не стремитесь быть идеалом для кого-то, будьте идеалом для себя!