Человек в измятом пальто из змеиной кожи
Задремал у стола и сейчас перчатками трет виски.
У него дней шесть один на другой похожи,
От рассветной сводки с количеством умерших за ночь и 
До, пожалуй, стандартной полуночной дозы морфина -
Без него заснуть-то легко, но проснуться силы не хватит.
Впрочем, нет, отличие есть, вот оно, на столе - вакцина,
Только радости нет, отупение мысли плавит.
Завтра.. Завтра он наконец сможет скинуть
Лихорадочно-тяжкий долг на чужие плечи.
Интересно, кто это будет? Карминский? Филин?
Да без разницы, лишь бы скорее вечер.
А еще сегодня он видел живую ведьму -
В хрупком девичьем теле таилась чужая сила,
Но в крови (красной! надо же..) чисто, верно..
Не она, не она по домам заразу носила..
Только кто? Как узнать? Он, пожалуй, готов молиться,
Но вот толку? Все равно никто не ответит..
Да гори оно все! Где морфин? В мутном бреде мелькают лица -
То ли мертвые боги, то ли живые дети..