Всегда исход игры один -
Летать не может нефилим:
Коротких крыльев шелест тих, не слышно пения.
В земной юдоли ледяной
Искать приходится покой -
Нет силы в крыльях-малышах со дня рождения.
И "Miss America" звучит,
Стирает грани, взор горит -
Касанье пальцев холодком... Тату-эмоции.
Играет музыка твоя,
И душу отравляет яд,
Который вытравить нельзя... Ни малой порции.
Как тень скользишь во мраке штор,
По коже - огненный узор,
Изгиб дракона пред прыжком в мерцанье лампочек.
Твой шепот жжет сильней огня,
И в страсти пламени горят
Обрывки дней и прошлых дат в домашних тапочках.
А время, как песок из рук -
Лишь сердца, с перебоем, стук
На память мне оставит россыпью сомнения.
Все это правда или сон?
Струится из колонок фон...
И не узнать теперь уже тех крыл строение.
26.10.2014