У Робина "номер восемь" лазурный смех,
Сутулые плечи и мягкий девичий нрав.
Не счесть на пижаме мятой числа прорех -
Такие не спорят с другими: кто лев, кто прав.
Сидит у окошка, взгляд - на весенний лес,
Глаза преисполнены света и синевы,
Застыл, незаметен, будто совсем исчез -
Безликое прошлое спущенной тетивы.
Он многое видит: давних лесных друзей,
Резвящихся между деревьями ясным днем,
Зовущих идти играть на седой ручей -
Туда, где не сыщется серости днем с огнем.
Там "Тигровый" хохот, кроличий чуткий слух,
Совиное зрение, нежность мохнатых лап.
Огарок свечи надежды почти потух,
От каш - вместо меда - "ноль восемь" вконец ослаб.
За Робином закрывается с лязгом медь,
Под челкою - вмятина шрама, не в этом суть.
К нему, как всегда, приходит его медведь,
Взяв за руку Робина, просит: "Отправься в путь".
Он очень давно устал об одном твердить:
Виденья не вымысел! Бред - это все кругом.
"Восьмой" не прервет своих путешествий нить,
Друзья с Крошкой Ру заждались уж за окном...
11.02.2019