Густые капли одна за другой падают на снег, образуя лужицу. Ты сидишь на бетонных порожках у входа в подъезд. Сигарета дрожит в твоих пальцах, дрожат твои руки, все тело... Нет, тебе не холодно, так всегда бывает после драки, но вот беда, драки то не было. Били только тебя, а ты просто молча терпел, потом молча упал, а потом так же молча выполз на эти порожки и молча закурил. Сигарета ещё не истлела и до половины, но тебе приходится её выкинуть - фильтр пропитался кровью, твоей кровью. Ты достаёшь вторую, прикуриваешь от маленькой серебряной зажигалки, которую она тебе подарила на твой день рождения. Куришь. Вспоминаешь её, себя, вас. Вспоминаешь её глаза, улыбку, губы. Губы, которые сказали, что ты больше не нужен. С тех пор прошло уже три месяца. Время лечит. Оно затягивает все душевные раны, да же самые глубокие. Вот и твои зарубцевались. Докурив почти до фильтра, ты отправляешь маленький огонёк в снег, слегка покачнувшись встаешь, поднимаешь железную грязную трубу, лежащую рядом. И идёшь обратно в подъезд...
Ты просыпаешься в семь утра от противного звона будильника, идёшь в ванную, включаешь холодную воду и опускаешь голову под струю. Освежает. После всех водных процедур отправляешься на кухню. Там на столе тебя ждёт пепельница полная бычков, пачка сигарет и пару дней уже не мытая кружка. Сигарета в зубах, турка на огне. Утро как утро, ничего необычного.
В левой руке кружка обжигающе-бодрящего напитка, в правой сигарета, уже вторая за полчаса. Твой взгляд останавливается на календаре. Затяжка, глоток кофе. Твою мать. Затяжка, глоток кофе. Блядь. Затяжка, глоток кофе. Сегодня ж ёбаный День Святого Валентина. Сегодня день рождения девочки которую ты без ума любил. Но всё прошло. Вы расстались. Она этого захотела - не ты. Она нашла себе другого, лучше чем ты. Он красивее тебя, он зарабатывает больше тебя, да и трахается наверняка лучше. Нет, ты прекрасно понимаешь, что так оно и должно было быть. Ты за пол года не зарабатываешь столько, сколько он за месяц, ты каждые выходные латаешь свой старенький жигулёнок, а он не напрягаясь ездит на новеньком форде, с тобой у неё не было никакой перспективы. А любовь? Да кому она на хуй нужна эта любовь, если будущего с тобой никакого?
Время шесть вечера, рабочий день закончился. Ты садишься в свою машину, заводишь, пока двигатель прогревается, куришь, потом выезжаешь с парковки, собираешься ехать домой, но тут в голове что-то перемыкает, и ты направляешься к цветочному магазину. Букет из двадцати одной чайной розы в твоих руках, ровно столько ей сегодня исполнилось. И без всякой задней мысли ты едешь к ней домой просто поздравить.
Пока ты едешь в лифте ты размышляешь о том, как её поздравить, что пожелать, но вот двери разъезжаются в разные стороны, и ты твердым шагом идёшь к квартире номер сорок шесть. Нажимаешь на звонок, слышишь как поворачивается ключ в замке, открывается дверь, и на пороге стоит... Её красавчик. Глупая сцена: ты с букетом роз тупо улыбаешься этому золотому мальчику, собираешься что-то сказать, но он тебя опережает. Он делает то, чего ты совсем не ожидаешь - бьёт тебя в лицо. Букет падает на грязный подъездный кафель, ты отшатываешься назад, падаешь, а за спиной красавчика вырисовываются три его дружка. Он молча кивает в твою сторону, и они словно питбули набрасываются на тебя: пинают, топчут, и всё это без единого звука, только сопят как собаки, загнавшие добычу. Кто-то из них вызвал лифт, как это мило. Открываются двери и тебя забрасывают в кабину, следом за тобой залетает помятый и потоптанный букет...
Докурив почти до фильтра, ты отправляешь маленький огонёк в снег, слегка покачнувшись, встаешь, поднимаешь железную грязную трубу, лежащую рядом. И идёшь обратно в подъезд. Поднимаешься снова на восьмой этаж, зажимаешь большим пальцем звонок и улыбаешься своей окровавленной мордой прямо в глазок. За дверью шорох и голос красавчика, сообщающий своим дружкам, что за дверью тот же дебил, который плохо понял, что ему здесь не место. Открывается входная дверь, и вот вас уже четверо на лестничной клетке. Да, железная труба - это аргумент, с помощью которого можно доказать многое. Первый с воем падает на колени после твоего удара железякой в область ключицы, удар коленом в лицо заставляет его замолчать. Ещё несколько десятков секунд и остальные двое ползают рядом, отплёвывая кровь. Ты нажимаешь кнопку вызова лифта, двери открываются, поднимаешь потрепанный букет, заходишь в квартиру номер сорок шесть, и понимаешь, что поздравлять некого. Она ещё не вернулась с работы, а может с подружками где-то задержалась, но это уже не важно. Ты бросаешь букет на сервированный на восемь персон стол. Ещё трое должны прийти. Пусть приходят, весёлый у них будет вечер.
Ты открываешь дверь на кухню. Да, красавчик явно ожидал увидеть не тебя, но что поделать. Первым чётким ударом в лицо ты ломаешь ему нос, парня отбрасывает на кухонный стол, ты подходишь, переворачиваешь лицом к столешнице, он да же не сопротивляется, берёшь за волосы и ровно двадцать один раз бьёшь лицом об стол. Теперь он никогда не будет таким симпатягой. Его тело оседает на пол, он без сознания. Ты уже почти вышел из кухни, но резко оборачиваешься и со всей силы бьешь бывшего красавчика носком своего зимнего ботинка в пах. Теперь он наверняка будет трахаться хуже тебя, если вообще будет. В прихожей ты берешь ручку и листок клейкой бумаги. Пишешь несколько слов, выходишь из квартиры, ребята на лестничной клетке ещё не в состоянии встать, приклеиваешь своё послание на входную дверь, достаёшь сигарету, прикуриваешь и с улыбкой спускаешься к своей машине.
Дома, куря очередную сигарету, выпивая очередную кружку кофе, ты с довольной ухмылкой вспоминаешь оставленное послание. С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ, МАЛЫШКА!!!!!