Аннотация: Правда жизни, на самом деле такая горькая. А смысл где-то там, куда нам не добраться. Что есть рождение? А может жизнь лишь наказание, а мы забыли?
Можно ли найти себя в поисках неизвестно чего?
Когда ты устал от врачебных ошибок времени, когда пыль, от которой отряхиваешься, вставая с колен после каждого падения, въелась в кожу, глубже, чем нервы. Когда снова и снова наступаешь на грабли, всё время разные, но такое чувство, что одного производителя. Видишь, что всё, вся твоя жизнь, кругом полна мышеловок, иногда даже, краем глаза, замечаешь тех, точнее "те", практически шесть миллиардов особей человеческого рода, расставляющих их, так же как и ты.
Интересно получается, что все мы ждём и ищем неясно чего, прозябая, или прожигая свои, вырванные у времени, мгновения. И как хорошо, что нам надо их вырывать, так как в борьбе нам некогда задумываться о смысле, не надо сходить с ума и бродить по холодным тихим улицам в поисках ответа, на тот вопрос, который мы страшимся даже сформулировать. Или боимся остановиться, задуматься. Вопрос настолько прост, что убивает.
"Зачем?"
Всякий задавал его, но тут же пытался забыть этот момент, чтоб не потерять, как нам казалось, себя. Потому что ответа - нет, или ответ - "нет"?
Мы идем к тому, что ставим, во главу угла своей хаты, причем у любого она, почему-то, с краю. Забираясь все выше и выше, к вершине, на которой лишь горы мертвых людей. Все лезем, каждый на свою колокольню, не подозревая, что она всего одна, и наверху лишь трупы, а снизу полет, с неизбежностью земли, и есть только движение.
Бессмысленное. Бесконечное. Как нам хочется верить в последнее. Точнее, не хочется верить в обратное. Мы не желаем в это не верить, всей душой, всем своим существом.
Да, он двигался неясно к чему и зачем, но двигался, сбивая столбы по пути, как пьяный водитель, отпустив руки, закрыв глаза и до упора вжав педаль в пол.
Авось пронесет.
А вдруг после лобового стекла есть бесконечный полет с крыльями за спиной? Ведь так не хочется верить в то, что всё закончиться покрытыми инеем мозгами на этом холоде асфальта. Так банально и пошло.
А почему не хочется?
Мы как тараканы, которым нужно бежать и питаться без причины. Заполнить собой всё. Конечная программа, подогнанная под прикрытие высоких, пафосных речей о чувствах. Розовых очков, которые, обычно раньше, чем позже, разбиваться, как правило, теми же, кто их надевает нам на глаза. Ближе к ним, чтоб линзы, их осколки оказались в белках, стеклом лопнувшей лампочки, никогда не достигнутой, пустой, как и все вокруг, цели. Человек теряет смысл жизни? Бред. Человек находит, что его просто нет.
"Зачем?"
Глупый вопрос.
"Почему?"
Вопрос гораздо легче, на него хотя бы иногда можно найти ответ, ну или хотя бы виноватого, конечно не себя, уж точно не себя, не возможно, чтоб Я...
"Приговор окончательный и обжалованию не подлежит. Вы приговариваетесь к смертной казни через самое страшное и бессмысленное, как в своей жестокости так и в общем наказание, через жизнь. Приговор притворяется в жизнь немедленно, как и вы впрочем..."
И раздался крик, крик отчаяния, крик безысходности. Слов было не разобрать. И ещё ощущение, что все это было, к тому же стирались воспоминания этого страшного судебного процесса. Почти забылись...С каждой минутой всё сильней...
Теперь же здесь, в алом. Кожа с васильковым оттенком. Какие-то существа в снежных халатах тащат меня куда-то, бирка на ноге.
Морг!
Наверное...
Вдруг эта женщина с люминесцентным свечением над головой.
Потом, через много лет я узнал, что это называется рождение.