Аннотация: Этим текстом я закрываю раздел и, наверное, откладываю перо. (Не дождетесь!)
Я был еще ребенком, когда пошел дождь. Странный такой дождь, поливавший сухие потрескавшиеся губы асфальта своей влагой. Мимо меня прошел человек слушавший джаз в его переливах, человек с потухшими, потухавшими глазами.
Я был ребенком и никак не мог понять, а как это "потухший взгляд" и поблекшие зрачки. Я не верил в смерть, наверное, потому, что не знал еще ее, впрочем, как и любви. Той настоящей, которой полно на каждой странице любого романа, в душах всех гениев и злодеев, и так мало в серой реальности обывателей моего мира. Мира, как моего детства, так и моей жизни вообще.
Я был ребенком и раскрашивал белый лист мира всеми цветами, которые находил у себя под сердцем. Я делился этой краской с другими, отдавая ее безвозмездно. Но почему-то никто не хотел её принять. И я не понимал. Раньше не понимал, впрочем, как и сейчас не могу понять, почему же теперь я не могу взять этих красок у тех, кто снова пришел сюда гореть.
Тогда я просто жил и просто был счастлив, а потом вдруг стал ждать счастья, ждать самой жизни и продолжаю ждать, не понимая, что можно просто... БЫТЬ СЧАСТЛИВЫМ. Почему я могу донести эту мысль, вывести ее, но не в силах никак принять? Не могу поверить в бренность вещей? Зачем я пытаюсь найти смысл, до которого еще никто не дошел, если даже не верю, что я смогу его найти, но упорно пытаюсь зарыться с головой в себя, вместо того чтобы выйти наружу и попробовать на вкус, вспомнить тот бушующий пламень красок моего детства?
И жизнь сахаром на языке. И перезвонами в ушах. И листьями под снегом. И ветром по траве. И волной по песку. И косой по камню. И огнем по льду. И колыбельной в ночи. И ароматом кофе с утра. И вечером в тепле. И снегом на ладонях. И туманом на улицах. И свинцом в сердце. И солнцем на заре. И восходом на крыше. И свежестью у моря. И губами по губам. И пением птиц в вышине. И шумом поезда за окном. И коркой льда на лужах. И отраженьем на воде. И звездами в ночи. И... И... И...