Уж скоро стынь оближет
Ржавеющий налёт
С лесов, где мячик рыжий
Всё реже ласку льёт.

В разорванных штиблетах
Несёт октябрь суму,
Последние монеты
Летят с ветвей к нему.

Над ним дожди и звёзды,
А рядом - никого.
Быть может слишком просто
Уходят дни его.

Печаль чуть-чуть пригубит
И в листья опадёт.
Другой судьбы не будет,
Да он, ведь, и не ждёт.


                                  Роман Балашов