Мужичёк пинает лужу.
Что ж ты там увидел, милый?
Поберёг бы, лучше, силы,
Зря портвейн был не закушен.

Стоит ли сентябрь тревожить,
Что листвой и грустью льётся.
Бог с ней - с этой лунной рожей,
Пусть она, себе, смеётся.

Вся то наша жизнь усмешка.
Так себя, иной раз, жалко...
Провожу, не время мешкать.
Вон, уж, катится "мигалка".

Понесём тоску нетвёрдо,
Закурив и не жалея,
Под минорные аккорды
Ветра, рвущего аллею.

Может, ждут тебя - пьянчугу,
Окунув в тревогу лица.
Мне ж в пустынную лачугу
Нет резона торопиться.

Там очаг давно потушен,
Только сердцу не уняться.
Грустно, трезвым и ненужным,
По ночным аллеям шляться.

И, заглядывая в окна,
Понимать, что жизнь - копейка,
И с дворнягой вместе мокнуть
У подъезда на скамейке.


                                              Роман Балашов