Отчаявшись найти строки начало,
И мучаясь с бессмысленным концом,
Истратив сил и времени немало
Сижу на кухне с каменным лицом,
Снаружи если глянуть - и не скажешь
Что выть готов, как волки на луну,
Такой себе, вполне спокойный даже...
И надо бы готовиться ко сну...
Но нервы, и досада, и усталость,
Смешались в "термоядерный" коктейль,
И сил бороться с ними не осталось -
Смотрю в окно, как кружится метель...
И мысли - все какие-то "в миноре",
И в пальцах треснули мои карандаши,
И слово, то, что пишут на заборе,
Все просится - "меня хоть напиши..."
Такая муть... нет ясности в эфире...
Замерзли музы где-то по пути...
Лишь бродит сонный пес в моей квартире,
Глядит с укором - "спать пора идти..."
Но сна все нет... как нет и вдохновенья,
Печально... но сегодня не везет,
И медленно шевелится сомненье,
И к сердцу также медленно ползет,
Спросил себя - в моей ли это власти,
Творить и днем и ночью, словно Бог?
Как видно, нет... ну, может быть, отчасти...
Не маялся бы дурью, если б мог...
А так - никак. Кому все это нужно?
Кто там "перекрывает кислород",
Чтоб тут сидеть, и пыжиться натужно,
"Ага... сейчас... почти что... ну... вот-вот..."
Звучит смешно... Да что-то не до смеха...
Невесело проходит мимо ночь,
Я - мыслю... но, пока что, без успеха,
И некому мне в поздний час помочь...
И я подумал: "может быть, напрасно
Я мучаюсь - игра не стоит свеч,
И можно без стихов прожить прекрасно,
И свалится тяжелый камень с плеч"...
И дальше - больше: "буду жить, как прежде,
На кой мне черт сидеть, играть в слова,
И мучиться, и вновь терять надежду -
Ни слова нет, и пухнет голова...
И, может, я найду простое счастье
В размеренном, неспешном бытие,
Душа не будет рваться на две части,
(Трещать по швам наскучило и ей),
И кто что скажет, кто упрек мне бросит -
Плевать... не будет дела до других,
Перо уже давно покоя просит,
Скрести бумагу - нету сил моих...
И, может быть, что я придумал тоже
(И "творчество" мое - всего лишь блажь...),
Что быть поэтом насудил мне Боже...
Что промысел мой - лист и карандаш...
Что мне дано красивыми речами
И вдохновлять, и тешить наш народ,
Не видеть света днем, не спать ночами,
Пока мой "гений" рифму не найдет...
Ну, хватит..." - дальше слишком уж ядрено...
И ткнулся носом в мерзлое окно.
Мы, русские, ругаемся мудрено...
Писать такое - стыдно и грешно...
И так, в борьбе "цензуры" и "свободы",
Попал в капкан... Не встать, и не уйти.
Так снег, что ночью сыплет с небосвода,
К утру перекрывает все пути,
И либо ждать, надеяться и верить,
Что кто-нибудь, с лопатою, спасет,
Или дерзнуть, и, дернув ручку двери,
Пробить дорогу, топая вперед...
Мне - ждать негоже... знаешь, как бывает,
Ты ждешь, а время - знай себе, течет,
Бездействие, пассивность - убивает,
Движение, энергия - влечет,
Подумалось - конечно, я в печали,
И мне - не до геройских перемен,
Но это не тупик... я - лишь в начале,
И пауза - лишь отдых, а не плен,
Я - ВЕРЮ. Верю в будущее СЛОВО.
И где-то мчит ко мне моя волна,
И я ее дождусь. Услышу снова.
И снова вдохновит меня она,
Вернутся силы, радость озаренья,
И творчество в полуночной тиши,
Почувствую загривком вдохновенье,
Что на ухо шепнет - "пиши, пиши...",
И я, черкая грифельным обломком,
Пишу "взахлеб"... мне только бы успеть,
Все то, что записал графитом ломким,
Кому-то рассказать, а лучше - спеть,
Дать слову жизнь, вдохнув в него частицу
Подаренную каждому Творцом,
Страницу исцарапав за страницей,
Ему глядя в глаза... к лицу лицом...
...
Такие ночи - мука и отрада...
И никогда не знаешь наперед,
Что выпадет, какие муки ада...
Иль счастья светлый луч тебя найдет...
Скрипеть пером... Или - зубами в гневе...
Крыть светом тьму... Иль тьмою - белый свет,
Пройтись и по Адаму, и по Еве,
И, может, получить от них ответ...
Но, ради долгожданного финала,
Сидеть на кухне с каменным лицом...
Истратив сил и времени немало,
Свой стих закончить - правильным концом...